5.
Притих июль, не слышно больше слётков –
Щебечет ночь под верхние басы
Сон выползает тенью из коробки
И мельтешит в созвездии Весы.
Притих и я, умаян рукодельем
Твоих забав, залётная сова.
Как хороши холодные постели,
Когда кипят и мысли, и слова.
Июль не спит. Мурашится поднебьем.
В такую ночь, и – в сказку. Нагишом.
Лишь целовать цветное ожерелье
И понимать, как это хорошо.
Мычать ослом, быкам наперекор.
В окрепших крыльях плещется простор.
doktor (Из летнего венка форума Ники Невыразимовой)