Меня влекут Михайловские рощи
И Сороти крутые берега,
Что в пелене туманной тёплой ночи
К себе с небес сзывают облака.
А сердце завораживают звуки
Разноголосья птиц, далеких гроз,
И гулкие, протяжные потуги
Скрипящих на ветру стволов берез.
Давно я породнился с этим краем.
Он стал мне близок, словно отчий дом:
Его лугами, с терпким иван-чаем,
Омытыми росою и дождем.
Нависшими над речкою холмами,
Усадьбами далекой старины
И пушкинскими, яркими стихами,
Что были в них когда-то рождены.
И осенью, в дождливую погоду,
И зимнюю, промозглую пургу
Или когда бегут весною воды
И травы заливают на лугу,
Моя душа находит просветленье,
Здесь обретая для себя покой...
И потому всегда жду с нетерпеньем,
Когда сюда приеду на постой.