В который раз я вижу странный сон.
Вокруг стоят бетонные коробки,
И еле слышный шёпот или стон:
"Мадам, простите, право, мне не ловко.
Но я спросить всего лишь и хочу,
Найдётся, может быть, у вас работа?
Мне что угодно нынче по плечу...
Три дня не ел. А, знаете, охота".
Он улыбнулся, отвернувши взгляд,
Смущение своё стараясь спрятать.
Он не роптал, мол кто же виноват,
Что жизнь у большинства стала проклятой.
Сейчас специалисты не нужны,
Учёба не для всех, а лишь по квоте.
И мало, кто живёт здесь без нужды,
И не мечтает просто о работе.
Свободных мест почти и не сыскать.
Для славянина сложная задача.
Ведь азиатов набирают рать...
Ком в горле. Я сама едва не плачу.
И понимаю, денег не возьмёт.
И как их дать? Финансы все на карте.
А он стоит и напряжённо ждёт,
Слегка пригнувшись, как спортсмен на старте.
Мне всех голодных ведь не прокормить!
Я с криком просыпаюсь. Сон проклятый
Мне показал, когда так будем жить:
Век 21-й. Год же 35-ый...