Я прошу:помоги мне, молитва,
Чтобы Бога не потерять.
Я в душе точно острая бритва,
Ну а с бритвой нельзя играть.
Вроде вот он-такой хороший,
Три туза в моем рукаве,
А ещё под правой галошей
Состояние всё мое.
И пишу я по сердцу бритвой
Так,что даже тупой галош
Поддается сердечным ритмам,
И доверчиво фыркает ёж.
Я увидел вчера по "Культуре"
Современных поэтов вечер...
Отвечаю,ребята,в натуре,
Их ,походу, совсем не лечат.
И молчу,молчу,молчу я...
Что мне грешному говорить?
Душу рву я,душу бичую,
Чтоб поэтом на каплю быть.
Поэтесса моя родная,
Ну куда,ну куда ты прешь?
Ничего ты не понимаешь
И не знаешь, зачем живёшь.
Но,а если поэтом хочешь
В Поднебесье этом прослыть,
То пугающий сумрак ночи
Должна крепко ты полюбить!
Я поэзию к вам ревную!
С вами нечего мне делить.
Я ласкаю её и целую...
Вы ж хотите её убить.
Не несите свою ахинею
Из надутых раскрашенных слов,
Потому что я,я зверею
И уж броситься в бой готов!
Только,видно, всё бесполезно.
Для кого душу режу и рву?
Для меня приготовлено место
Под осиною....во рву.