Нагие ночи, водочный угар.
Когда в ноздрях уже щекочет одурь
грядущей рвоты. И ведёт швейцар
пилота, в кровь избитого, ко входу.
Пилота? Нет! Илота! Воздух синь,
в нём больше табака, чем в "Беломоре".
Над головой висит, не довисит
топор, ища прорехи в разговоре.
И мы должны с тобой поговорить,
о чём, не помню; почему – не знаю.
Ты говоришь, а я тебе киваю.
Пока ты говоришь – мы будем жить.
9 августа 2021 г.