Не становится легче,
а становится слишком рано:
время тихо залечит
нанесённые мартом раны,
да машина завоет,
выводя горемык из комы;
но твоё лобовое –
это кладбище насекомых:
миллионы отметин,
и в начавшемся рано мае
неизменно о смерти
что-то громко напоминает,
и под рокот набата,
волей более не прочнея,
ты всегда виновата –
и не ищешь уже прощенья.
03. 08. 2021.