Дождик лить перестал, поздний вечер спокоен и тих,
Наш божественный город начищен сегодня до блеска,
А на мокром асфальте фонарь отражается фреской,
И от этого действа невольно рождается стих.
Словно светлая дань, разлилось золотистое скерцо,
Где восторгом горит даже самый малюсенький штрих,
Словно кто-то творил, не жалея ни красок, ни сердца,
Словно кто-то зажёг благодатный огонь изнутри.
Я стою и смотрю. И не думаю двигаться дальше,
Как далёкий рассвет, заплутавший меж горных вершин,
Будто целая жизнь промелькнула внезапно без фальши,
Сочинив "где-то там" золотую сонату Души.
Мне б картины писать, созерцая с высот Эвереста,
Мне бы кистью творить, коли сердца запал не утих...
Но на мокром асфальте фонарь отражается фреской,
И от этого действа опять зарождается стих...
Фото автора. Санкт-Петербург, Миллионная улица после дождя.