Шумел весь город, а не только двор.
Бурчали что-то вслед автомобили.
Она пошла на Модный приговор.
Представьте! Там её приговорили.
Теперь она – принцесса всяких мод,
Течений, стилей, обогнавших время.
Упал сегодня в обморок комод.
Хотя…он стар, и он давно не в теме.
А как же быть нам в центре главных тем,
Сомнений, мнений, мыслей, заключений,
Когда мы ТЕ, а вроде – и не ТЕ,
И бывший Свой – чужой или ничейный?
Куда шагают дружно Буквари,
В которых было сладко и уютно?
Поговорим сегодня до зари?
Тебе не трудно? Вот и мне не трудно.
Заварим чай. Напиток, выручай,
Ты был всегда нам беспредельно верен.
Споют нам чашки-блюдца «ча-ча-ча…»,
И заскребется старый кот под дверью.
Да заходи. Ты тоже в доску свой.
Ты что-то видишь в каждом человеке.
И пусть торшер кивает головой,
Он знает жизнь, он жил в двадцатом веке.
Он весь такой…Профессор Кислых Щей.
И возразить ему никто не вправе.
А нам вообще…тепло среди вещей.
Давай, попробуй их от нас избавить!
И убедишься: номер не прошёл.
Скажи, ну как, когда всё слишком наше?
Когда тепло и очень хорошо,
С тем, что впитали вместе с манной кашей?
Порой весьма целителен минор
И тишина, и еле слышный шорох.
Висит над нами Модный приговор.
Дрожат тревожно тюлевые шторы.
Да не дрожи! Всё это миражи,
Пустая блажь неистового века.
В высоком небе мечутся стрижи.
Чего-то ждут они от человека.