Когда из плеска, шелеста и гама
июльских дней, прихрамывая гаммой,
мне прошлое спешит напомнить нас –
доверчиво бегу ему навстречу,
пирую с ним, играю, не перечу
знакомый нам Сентиментальный вальс.
Капустницы слетаются, стрекозки,
внимают луг и просека – Чайковский,
то в слезы вальс пускается, то в пляс.
Припрятанные липами и сенью,
но до чего единые со всеми,
договорим, по-детски распалясь.
И вторит нам знакомая до вдоха
и обжитая давняя эпоха,
мы из неё – что рыбы из воды.
Давай родимся заново, обратно,
под вечер в Ясном, Прудном и Отрадном,
вдыхая вотчин благодатный дым.
Неповторимый век, уют домашний,
желанен мир – и дела нет до маршей,
но жгут закат, тревожится романс –
ему поётся, плачется недрёмно.
Прищемлен свет окном приотворённым
и по-цыгански в ночь кричит про нас.