В этой стране было много поэтов,
Сколько их было, не вспомнит земля.
Кости и кровь, как и слёзы забыты.
Здесь ни могил, нет ни ям. Ни черта.
Здесь ничего. А страницы шли в топку,
Только бы руки и воду согреть.
Как ни скреби грязь дорог ты в раскопках,
Нет ни имён, нет ни дат. Честность есть.
Все они пели о боли и страхе,
Крик был их остр, натужен и глух.
Все они дружно, в кровавой рубахе,
Только с пером шли на плаху. К кому?
Все мы сыновья, дочки в белых рубахах
Под ликами наших, погибших богов.
Неправильно почести роду воздавши,
Всё тянем верёвку висящих отцов.
Нас сотни и больше, нас целые семьи,
Чей глас прозвучит, пошатнётся земля.
Нас сотни поэтов так жалко погибших,
За бога, что чужд, за чужого царя.