Был дом,
был свет в окне,
сирени были
цветущие
у каменных ворот…
Мы постарели.
Мы уже прожили.
Нельзя всё пережить
наоборот.
Оставь тетрадь.
Она уже не к месту
там, где теряет плоть
свои права.
Уносит ветер душу,
как невесту,
завёрнутую
в кружева…
Там, за чертой
зеркального разлома,
никто уже
не беден,
не богат…
А снизу проплывает
крыша дома…
И липы в мокрых платьицах стоят.