Крутые тачки носятся по трассе
за деньги в споре, чтобы победить.
Моторов рёв, от нашей светской мрази
не спят старухи, им таблетки пить.
Но спят менты. А может вечно в доле?
За баксы мать родную продадут.
Блатные номера резвятся на просторе,
пока друг друга насмерть не убьют.
И мне не жалко мрази оголтелой.
Ментов судить бы, руки коротки.
Лекарство принимаю неумело,
когда пишу вам гневные стихи.
Когда начнут сажать зарвавшихся подонков
и тех ментов, что продаются им?
Пока не грохнутся в безумных гонках
не спать старухам - от войны седым.
И так везде в приличном городишке,
где есть простор гоняться по ночам.
Поставьте к трассам лагерные вышки,
ментов бы палкой по блатным рукам.
Я не был на войне, но весь оттуда
в утробе матери... Мертва она давно.
Мне спать, конечно, надо беспробудно.
Пить не лекарство - красное вино.
© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2021