На воздух, озверели кони.
Овса цилиндрами не счесть.
Навоз дух смертный густо гонит,
не остановит перекресть.
Не совершается молитва.
Всё то же до и за постом.
Мадам, mon ange, ещё налить вам?
Эй, человек! А ну – по сто...
На перекрёстках восхождений
и снисхождений, свей на свой
пустынный дол песок видений.
На воздух, в воздух головой.
Туда, где список поимённый
персон готов. И где каркас
ковчега перенаселённый,
вернувшихся вбирает нас.
Затонем, зеркалом в затоне.
Дух испустил один из двух.
Да на раскрытые ладони
опустится бессмертный Рух.
7 августа 2021 г.