Пишу тебе, читатель дорогой,
В надежде побеседовать с тобой.
И рассказать о том, что так тревожит,
Что чувствую душою и всей кожей.
Любовь и поэтический эфир,
И трепет сердца, в сердце-струны лир...
Что может быть дороже тех минут,
Когда стихи рождаются, растут?
***
И хочется тебе мне рассказать
Про тайны ремесла, чего скрывать.
Стихи приходят сами ниоткуда.
Такое состоянье - это чудо!
И хочется писать, писать, писать,
Крылатого Пегаса удержать.
И тянет так меня к перу, бумаге,
К всевластной поэтической отваге.
***
И я уже сама, как мотылек,
Порхаю между рифм и между строк.
Любовь вершит такие, брат, дела.
И не прожить уже без ремесла.
Сюда добавь мой взгляд и жар, и пыл.
Как многому меня ты научил.
И вот живу теперь ни дня без строчки.
Еще не время, рано ставить точку.
***
Пишу тебе, читатель дорогой,
Не в суете дневной, ночной порой.
Что хочется все выплеснуть, сказать,
Для этого не надо утра ждать.
***
Перо, бумага, чувства, вдохновенье...
Из-под пера на свет, без промедленья,
Рождаются стихи. Идут извне
Под звуки лиры, в звездной тишине.
***
Пишу тебе, читатель дорогой...
Наверно, стало ремесло судьбой.
Душа творит, и верховодит муза.
Таков союз, и святы эти узы.