Дождливой ночью, золото роняя,
Шла осень по безлюдной мостовой,
Уставший дождик ветром подгоняя,
Кружила в вальсе с желтою листвой.
Стуча по крышам дробью барабана
И выбивая звон металлом урн,
Свой опус музыкальный создавала
Похожий на загадочный ноктюрн.
Играли скрипкой мокрые качели
И как тромбон гудела карусель,
Дверные петли издавали трели,
Но, видно, все по вкусу было ей!
Свой стиль ища, она не унималась,
К оркестру ветром трубы подключив.
Игрой своей все больше вдохновлялась,
Про время и дела свои забыв.
Порывы ветра становились круче
И дождь ронял обрывки мокрых лент.
На небе чернотой сгустились тучи,
Готовя кульминации момент.
Раздался гром божественных литавров
И молния свой фейерверк зажгла, но…
Осень дальше продолжать не стала.
(Такой непредсказуемой была!)
Наверное, пошла на передышку-
Она ж и дирижер, и музыкант,
А это, я скажу вам, все же слишком!
Хотя, бесспорно, у неё талант!
Спускался сверху лист рябины змейкой,
Фонарь скрипел, тренировав фальцет.
Сидела осень в парке на скамейке
И сочиняла новый свой концерт.
07.08.2010