Снов на четыре перелета –
маловато что-то,
слов – бесконечная лестница.
Дождь бесится.
Намотаю рельсы,
скручу шарфом,
что за рейсы –
Москва-Варшава, Москва-Франкфурт –
нет, Москва-Ленинград:
лампочки жёлто горят
на столах купе.
По вагону несусь вприпрыжку:
«Бабушка будет читать книжку!
Девочка, какую тебе? –
выбирай!» –
и уткнувшись, смотрю в окно
с верхней полки,
а там елки, елки –
вот он,
за поворотом
пропал давно
мой заснеженный рай.
Серый сырой рассвет.
Никакой ностальгии нет
никакой ностальгии –
есть странички такие,
вырванные из календарей –
взгляд оторвать скорей...
– Вам томат, оранжад? –
а кислород отжат –
кофе вприкуску с зефиром
за четыре глотка.
Облака повисли над миром,
облака.