Так хочется большого,
Пропавшего без вести -
Оно называется счастье,
До него километров двести.
Оно обычное будет,
Пузатое доброе грустное,
А может мускулистое и счастливое?
Воет ветер в трубах,
И мысли все о нем,
О счастье в пересудах,
О женском, об одном.
Мы ждем его своей жизнью,
Своими сосками-грудями,
Чтобы заморыш весь вышел,
И не были б мы палачами...