В беспросветной серой мгле
затерялось солнце.
Туча плакала навзрыд,
вылилась до донца.
Гром сердито грохотал,
молния сверкала...
И такая вдруг тоска
на меня напала!
Что ж ты маешься, душа?
Иль дождю не рада?
Ты подумай: огород
Поливать не надо!
Ждали-ждали мы с тобой
Влаги вожделенной,
Получили - вот те на! -
скуксились мгновенно.
Что ж ты рвешься из груди,
Не даёшь покоя?
Я слезами исхожу...
Что ж это такое?!!
Тихо молвила душа,
Еле-еле слышно:
"Не любитель я дождя,
Лучше б солнце вышло!"
Так устроен человек,
Эка незадача!
Что имеем - не храним.
Потерявши - плачем.