ТЫ рисуешь море, ОН рисует небо,
я рисую душу ту, что на свету
вскрикивает чайкой или пролетает
филином ушастым над ночной росой.
На палитрах ваших масляные краски,
на моём мольберте – девственный квадрат,
кисти не нужны мне, не нужна грунтовка,
душу невозможно рамкой оградить.
Вал девятый грянет в каменность причала,
солнце засияет жертвенным огнём –
ТЫ стихию впишешь в полотно льняное,
ОН внесёт багряность в жизненный узор.
Ну, а мне неведом ни подрамник зыбкий,
ни пленэр при ветре или под дождём,
я рисую душу, сердце не жалея,
что его жалеть-то, выцвело оно...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»