Подборка стихотворений на Турнир поэтов. Август 2021
Индейское лето
(Оно же - бабье)
Это время у нас называют бабьим,
Бабы – они как глина, под стать природе,
Мягкие как земля и ни дать ни взять, им
Вовсе не хочется думать о недороде.
Им бы в тепло, им бы видеть на небе звезды,
Хороводы водить и водить мужиков кругами,
И круги на воде, и вода на стекле, и вёсны,
Налегают на вёсла, хороня золу с очагами.
Каменея в степях, становясь тяжелы, как глыбы,
Ожидая, пока дождем не вобьёт по шею...
Вы могли бы так же, скажите, вы бы –
Острием иглы отчаянно рыть траншею,
Несуразность поз прикрывать одеждой,
Соловеть от грёз, прикрывая веки,
Застывать в мороз, называясь снежной,
Убегать ручьями в моря и реки?
Острием, отчаянно, оголтело...
Распороть бы небо, да сшить бы платье…
Улетело, облако, улетело,
Не поймать мне белое, не поймать мне.
Мадам Бижу
/Посвящается людям, пережившим свое время/
...Что мы такое?
То-то и оно.
Обидно, а когда-то так мечталось…
Еще чуть-чуть! И ах, какая жалость,
что впереди досадно и темно,
и позади ни капли не осталось.
Лишь был бы хлеб да теплое жильё…
Ни слова больше!
…Точка, точка, точка…
И я не я – всего лишь оболочка,
И ты – воображение моё.
Ланфрен-ланфра… березовые почки,
безденежье, бронхит и камень в почке…
Ни слова больше! Ты заткнешься, мать?!
Что мы такое?
Господи, опять!..
Светает. У соседей конский топ
и запах браги.
Мишенька простужен!
А что, на завтрак то же, что на ужин?
Не ресторан!
Смотри, Маринка, клоп!
Прошло полжизни….
Мойся, остолоп!..
… прошло полжизни, словно утекло,
Потом еще чуть-чуть, еще немного,
Контентом обросла моя берлога,
Что мы такое, как не барахло?
Обыденность, обыденность, mon cher,
клубки и кошки, вилки и кастрюли…
Опять же, звон посуды, например.
Зачем нам этот мир, не потому ли,
что легче отпереться, чем признать.
Раскаянье виновно, так сказать.
Что мы такое? Grande illusion?
Зерно абсурда, снегопад в июле?
За окнами светло.
Мне снится сон –
Мадам Бижу, сидящая на стуле.
Кулинарное
Этот перец - в супец
за его щелкопёристый нрав,
за напористый цвет,
за привычку острить и искриться,
где соленый Илецк
в бурном море кореньев и трав
завершит пируэт,
робко грезя о рыбах и птицах.
Эта благость не в масть.
бла бла бла... это – ложью за блажь,
это – бранью за борону,
игрища в кости бараньи…
а чему не пропасть,
то отыщется – искренне ваш,
только взгляд не в ту сторону
не просчитаешь заранее.
Я не солоно хле…
я не соло, не солоно хле …
спичкой чиркая лихо
и пальцами шаря по краю…
на высоком столе,
на клеёнчатом шатком столе
кулинарная книга
и то, что осталось от рая.
Умные города
большие деньги умные города
никто не сказал – откуда все говорят – куда
снегом засыпан вечер в сумерках суета
вечер чистосердечен это – да
вечер сосредоточен –
как бы не так
как бы так
умственное упоминание
на аппарате искусственного дыхания
магия очертания –
лайфхак
ну допустим убежал у кого-нибудь //у меня// хомячок
возвращается грязный голодный и говорит: прости
я злобно хихикаю даю подзатыльник сажаю в клетку
хомячок – дурачок
а вечер зажат в горсти
и разжав ладонь я вижу черную метку
там где большие люди вздутые пузыри
вечерами всякое лезет в «личку»
да Мари мила и стройна Мари
кто её пел вообще эту шизофреничку?
что ей нужно было во тьме веков?
вероятно то же что нам болезным
слёзным-слёзным и бесполезным –
поиграл в человека и был таков
там где большие деньги и умные города
человек-невидимка не оставлял следа
снежные улицы –
улица впрямь седа
город был откровенен – это да
холодно голому
голый безумно смел
голый чёрен как уголь
бел словно школьный мел
пишем: «дано» – двоеточие –
нам дано
то что уже никогда
или давным-давно
то что ничто – нич-то–
нЕчто – всемирный склеп…
для того кто невидим мир безнадежно слеп.
Ничего не случилось
Ничего не случилось. Бредит апрелем май.
Сколько ёлок в лесу! Выбирай для себя осину.
Я тащу, тащу
сосну в деревянный рай,
А звезда-макушка светит куда-то в спину.
Для зелёных лап, для вечнозеленых ламп,
Для озёрных глубин с ресницами точно пики,
Для таких, как мы – встревоженных с/нежных баб
Золотая звезда рассыплет косые блики.
Человек не меняется. Смотрит слепым зрачком,
Просыпается утром, ищет свечу и тапки,
Ищет истину, прячется в «точке ком»,
В декабре, в судьбе, в порядке и беспорядке;
Верит в чудо, по шею сидит во тьме,
Тяжело вдыхая и подыхая,
И уже совсем не в своём уме
Всё лепечет: «Господи, не до края…»
А когда отболит спелёнатых дней дрянца
Он шагнёт вперед – влюблённый, пустой, бездонный,
Поелику соль, что хрустит под ногой певца,
Суть кристалл, растущий по жизни оной.
А еще – мороз трещит по-над-за рекой,
А еще – дворы, костры, да колючий ветер,
А еще – небесная колоколь...
Баю-бай, качается колыбелька.