Осень,
уже опадает
листва,
и сочиняю я
светлую строку,
снова душа
подбирает
слова,
вот и кружится
моя голова,
вы не ищите
в стихах моих
проку,
пусть же Господь
выдаст в вечность
мне пропуск,
зря ль сочиняю я
странный свой опус? -
осень,
свободно вздыхает
Литва,
осень, ОМОН
улетает
к востоку...