На исходе сиротской зимы
Запуржило, да так, будто в сказке.
И глядим изумленные мы
На бесовскую белую пляску.
На душе и легко, и светло.
А нужна была самая малость,
Чтоб раздольно, свежо и люто́
Наконец-то метель разыгралась.
Гонит ветер последнюю дань,
Засыпает овражные щели.
Смотрят пристально в тусклую даль
Караульные строгие ели.
Что им видится там, за пургой,
За смиренно уснувшею пашней –
День нарядный и вечер иной,
Соловьиною песней пропахший?
Ничего. Это будет потом
(Всё приходит и всё убывает).
А пока своим белым крылом
Пусть метель хоть
сердца согревает.