Нормальные, они стихов не пишут.
И ночью не заглядывают в очи
Луне… И точно знают свою нишу.
У них есть план, режим, меню и прочее…
Они не признают людские глупости.
Не тратят жизнь на грёзы и мечтания.
При них трава не смеет вслух расти
И притворяется декором возле здания…
Нормальные… Их взгляд не ищет неба.
И в песне ливня им не слышно грусти.
Однако различают быль и небыль
И прибыль (это важно!) не упустят…
Они машиной видят мироздание:
«Бог – часовщик. Завёл, ушёл – и нет его».
Они живут в плену рационального…
Но мир таков, как на рисунке пятилетнего:
В нём ярких красок буйство, контур смазан,
В заросшем замке принца ждёт принцесса.
Но глаз всё это различит не сразу,
Как за деревьями подчас не видно леса.
И, к счастью, жизнь не разложить по полочкам.
И бесполезны ярлыки и ценники…
Вот и пишу в ночи я, бестолковочка,
Избрав, друзья мои, вас в собеседники.