Лежат они, затиснуты, как в клещи
Или висят на вешалках, крючках…
Твои, знакомые до боли, вещи
На столике, на полках и в шкафах.
Предельно прижимаются друг к другу,
Оставшиеся после похорон.
Следят, как я по замкнутому кругу,
Брожу один в любую из сторон.
Боясь пересекаться с ними взглядом,
Чтобы не стать просвеченным насквозь…
Теперь, когда тебя не стало рядом,
Нам всё труднее вместе. Лучше - врозь.
Что делать с ними мне, куда девать?
В мои года “зациклиться” опасно
На чём-то на одном, и, ежечасно,
О прошлом думать и переживать.
Есть мнение, что надо отвлекаться,
Земные страсти чем-то заменить,
И ничего на свете не бояться,
И перестать судьбу свою винить...
Когда я всё-таки пакет собрал -
Что было дальше - словом не опишешь...
Да и зачем пытаться…
Только - слышишь -
Врагу бы я того не пожелал!
...А вещи пусть стареют и ветшают
Зимою, летом, осенью, весной...
Пусть кто-нибудь другой потом решает,
Что делать с ними.
С ними и со мной.