Марчихи нет. и нет Моручака...
Свалились в пыль российские начала.
Когда решались судьбы мужика,
Поэзия какая-то кричала.
Их жгла жара, их где-то жёг мороз;
Они на мир смотрели невесёло.
Как спотыкались, падали...
от слёз,
Когда нас ждали маленькие сёла!
Прощай навеки чуткое жильё!
Мы думали: нас где-то ждут медали...
Они ушли, ушли в небытиё,
Лишь не поняв, за что мы их предали.
Да что там мы?
Нам не давали встать,
Нас опускали в вечные напасти.
Поэт, постой, не надобно мечтать:
Вместо того, чтобы её создать,
Твою Россию продавали власти.
Мужайся у разбитого пера:
Пускай кричит, (оно крепчает снова):
"На Русь напала жуткая пора:
С морями пыли носятся ветра,
Где Русичей погребена основа!"
Зашевелился, кажется, топор.
Цари-ворюги тащат до сих пор,
Своих сограждан обвиняя в лени.
Пока на кражу делали упор,
От Сахалина и до Крымских гор
Как ветром сдуло тысячи селений.
Свою страну валили изнутри.
И лишь просители надоедали.
А вы где были, Рус-богатыри,
Когда Иваны в их ногах рыдали?
За смерть страны российскме цари
Себе на грудь всё вешали медали.
26,28 сентября 2020. В.Б.