Как там о ней у Китса:
занесена, как плеть.
Сам не сумел родиться -
дашь себе труд умереть.
Выдох коротким будет,
словно лихое: ша!,
время заглянет в зубы -
на фиг ему душа,
память, корявый почерк
чьих-то чужих цитат.
Смерти важнее прочерк
между полярных дат.
Чиркнет холодным мелом
профили скорбных тел.
Право, ей нету дела -
кто там о чем пыхтел -
всех распихает в щели,
каждому холмик свой,
принцип достоин цели -
умер и с глаз долой.
Только оставят мщенье
те, кому все равно
наперекор вращенью
плыть под землей дано.