Она была не очень-то красива,
Как ей казалось: слишком высока,
Нескладная прическа гривой,
Которую спасает лишь коса.
Смотрела свысока не напрямую,
А думали, что гордая она,
И за осанку стройную такую,
Стеснялась, ведь была скромна.
И до поры считала: парни
Не смогут полюбить её такой,
Лишь только нападающий команды,
По баскетболу станет ей судьбой.
Не ведала, что можно стать счастливой,
И счастье обрести в судьбе иной,
Ей нравился, как буд-то нерадивый,
Красивый, но не рослый и смешной.
При встрече он протягивал ей розы,
Она склонялась покраснев слегка,
Затем в подушку проливала слезы:
Не любит он и это все обман.
А джентльмен писал сонаты,
Единственной любимой на земле,
Наращивал каблук и бакенбарды,
Ведь Пушкин тоже не такой как все!