Ополосни рукой в дожде бокалы,
От душной пыльной суеты,
За эту ночь грехов немало,
Отпущено в надежде развести мосты.
Приходят в дом как стая,
Вереницей,
Непрошенные тени от друзей, подруг,
Смотри на их неласковые лица,
И рви рисованный тобою мелом круг.
Опять цветут костром лесные дали,
Ложиться сверху сентября туман,
И ветер на полях,
Как в лунном зале,
Танцует вальс, а он сегодня пьян.
Душа застыла, не выносит света,
И прячется за тучи-жалюзи,
Душа болит и всё же несмотря на это,
Переживёт она ещё десятки зим.
Стараясь не играть чужие роли,
И думать что известно наперёд,
Переживать свои, чужие боли,
И безнадёжно ждать, что всё пройдёт.
В костре горит листва, стихов тетради,
Душа для осени – начищенная медь,
Ополосни бокалы, бога ради,
Дай осени достойно умереть.