Я к избе не протопленной,
не за пряник и мёд,
и с уставом, и сплетнями
сел не в свой огород.
Сел на шляпу потёртую
на ступеньке крыльца.
Жизнь пошла перевёртами
из начал до конца.
Мне б под елями тёмными,
находившись, уснуть.
Мне бы место укромное,
мне покоя бы чуть.
Или, может, мне к паперти?
Там и банку на край?
Или помыслы заперты –
и гармонь не снимай?
Коли все перевёртыши –
так и жить, не гадать?
Худо репу, натёртую
на базаре сдавать…
Мне рядили-пророчили
и добро, и успех,
только денег и почестей
не хватило на всех.
Я тревожу жалейкою
души добрых селян,
что за малой копейкою
залезают в карман.
Крикнуть мне бы: - Не надобно!
А охрип, не могу.
А копейки для ладана –
к моему сапогу.