Спрятать узкие туфли подальше,
В спелом поле – ни капли кокетства.
Босиком, как и раньше не страшно,
Зрелость – это повторное детство.
Для коленок найдётся зелёнка,
Для загадок – ромашки и повод,
А душа, она, вечный ребёнок,
Подрастающий снова и снова.
Ей бежать и бежать сквозь колосья.
Плыть и плыть – не закончится море.
И Всевышнему кучу вопросов
Задавать, без конца тараторя.