Думал ли поэт босой,
Что она махнёт косой
И что каменная баба
Боком навалИтся слабо –
А на тонну станет стыль?!
Что вмешается ковыль
В его бренные остатки?!
И что будет всё в порядке:
Он – как солнце и трава,
Его прах – сама земля,
Его стих поёт свирель…
И вертИтся канитель
Без него который век.
Здесь поэт спит!
Человек ль?!
27 июля 2021
Новодевичье кладбище,
могила В. Хлебникова