Убедительней цыкающей августОвской цикады не говорит ничто
о том, как ветшает время, нешироким браслетом серебряным оставляя впадину на запястье...
Человек, скажи,- какую теорию о природе счастья
ты можешь продекламировать внятно, годам, эдак, к шестидесяти пяти, кашпо
цветочное поливая на лоджии лейкой напёрсточного размера,
внюхиваясь в симптомы аритмии грядущей, деменции ли, глаукомы, одышки,
ещё вчера бравировавший,- мол, туда и пойдёт - куда ж ей деться? - вослед за дышлом,
не обременённый наблюдательностью, не мающий очи пред типажа, примера.
Впрямь берусь утверждать: жизнь коротка - на длину пальца божьей коровки разбег
в легкокрылость, в повторе замедленном рекордная сто ли двухсотметровка Усейна Болта
в золотых шиповках, а, если учесть, что лучшую часть её ты - то Диоген, а не то - оболтус,
то вольный слушатель риторики с логикой, а не то - печенег,
что в итоге? Не погружение ли в микромир, наношёпот, квантово-молекулярный отжиг
дня грядущего, что расширяющейся вселенной к полуночи не дОпит, ей-ей - не дОжит?