Под рогозом ли, под осокою,
сердце в хвостик, глаза на лоб,
я тянулся бы лишь к высокому,
только как, если я акрофоб?
А когда ещё был головастиком,
думал: как же мне повезло!
Буду жить высоко и счастливо,
и мой хвост превратится в крыло.
А теперь что кричать да чавкать?
Но сдержите брезгливый пыл:
это вовсе не бородавки,
а налёт непроросших крыл.