Твой пьяный муж истопит баню,
я утопаю не в вине
и ты с прохладными губами
на вечерок зайдёшь ко мне.
Ему одно — держась за пузо,
страсть на бутылку б обменять.
Ты на верёвке сушишь блузки
и мокнешь, глядя на меня.
Я притворяюсь нехорошим,
ты притворилась неплохой
и платье в тысячу горошин
спадало вниз, как балахон.
Алели губы цветом ягод,
мелиссой пах дымящий чай,
а за окном чердачным слякоть
и, значит, ты ко мне причаль.
На волосах паучью сетку
мотало с пылью сквозняком
и ты, страстей моих соседка,
в мгновенье сделалась нагой.
Когда кусаются и стонут
бросают прочие дела,
сплетались потные ладони
и загорелые тела.
И вроде бы шептала "тише!"
Как тише будешь? Я на ком?
Отелло встанет и услышит,
но он с Шекспиром не знаком.
На чердаке пропахшем пылью
по крыше бил июльский дождь.
На вечер грёзы станут былью.
Я знал, что ты ко мне придёшь.
31 июля 2021 13:30