* * *
Июль готовится к уходу,
Собрал для августа дары.
Как будто то же время года,
Но — зрелость! Молодость — навзрыд.
Она прощаться не готова
С порой желаний, ярких чувств...
Но зрелость — на двери подкова
И та же мягкость милых уст.
Что стоит наших сожалений? —
Лишь шлейф упущенных мгновений.
26.07.21