Поэты говорят: "Мол, ты - художник,
Зачем тебе ещё писать стихи?"
И я беру в охапку свой треножник,
Холсты и кисти, даже мастихин.
Я погружаюсь в мир своих иллюзий,
Игру контрастов, света и теней.
Пишу портрет мадонны в лёгкой блузе
Или пейзаж и мчащихся коней…
Но тут художники встают стеною:
"Какой ты мастер? Даже не смеши!
Твои пейзажи трёшницы не стоят,
Бери гитару, песенки пиши."
А я аккордов очень мало знаю
И петь волнуюсь дико, просто жуть!
Но поколенье «Ласкового мая»
Отсутствующим слухом не спугнуть!
И я пою (фальшиво и коряво,
Зато с душой и с чувством, так сказать)!
Но барды говорят мне: «Что, Вы, право!
С такой игрой Вам лишь стихи писать...»
Ну, а
поэты говорят, что я художник.
И круг замкнулся. Как всё сложно!