Над яблонькою вьются осы –
Плод выеден до сердцевины.
Твердишь себе: «Ещё не осень»,
Но лета меньше половины
Осталось. Взгляд слегка растерян,
Загар слезает неуместный,
И мотыльку в скульптуре тела
Темно и тесно.
Ему бы всё полёт да всполох,
По краю трав мелькнуть прозрачно,
Прошелестев над спелым полем
Не крыльев веером, а пачкой.
А может лёгким платье бохо,
Ну чем душа не танцовщица?
И мотылёк танцует. Бог с ним.
Что и случится.