Вот и август златоспелый
пахнет сладостью мускатной,
зреет яблочной наливкой
в треске истошных цикад.
Ночи в звёздных конопушках,
Море в фосфорных каратах
спорит с небом, высыпаясь
светляками в волн накат.
И земля вот-вот на сносях —
разродится мёдом сливы,
пчёл и ос хмельным круженьем,
ввязнув в сахарный арбуз.
Лето в зное сонно млеет,
травы вызрели, игривы,
и висят на них улитки
в связках ярко-белых бус.
Все лениво, все ленивы,
на плечах жары укусы,
с веток падает, сгорая
жестью, первая листва.
Август нас окутал сетью
знойной неги без искуса,
и стучит кузнец, считая
дни и ночи — раз и два...