Книги перестали быть бальзамом,
Тёплым привкусом с ноткой холода,
Не залить моё одиночество не ассамом,
Не зелёным, не чёрным чаем, не кофе.
Прикрываю я пустоту сильным видом,
Видом девушки что стремится к цели,
Положу в пустоту тёплый свитер,
Налью чаю горячего, съём печенья.
Я скитаюсь как путник, потерявший компас,
То на юг, то на север, но где же дом мой?
То тепло и забота, а где же звезды?
Душа покрылось седой аксиомой.
Заросли те тропинки, где жила любовь,
И чернющие ветки проткнули космос,
Льдом покрыта моя ладонь,
Говорят что так бывает только у взрослых.
Говорят что заботы мои им понятны,
Что найду я всё то что искал,
Молодой ещё, а в душе уже пятна,
И уже со скилетами есть, даже целый подвал.
С грузом прошлого я всё катаюсь,
Оставляя вещи то тут, то там
Только ноши моей меньше не стало,
На душе тяжело и никто не ждёт меня там.
Здесь один я, а там ещё больше,
Одиночество скрасим толпой,
Ведь у каждого есть свой тёплый комочек,
А у меня тот комочек - пустой.