Без имени поэт, но щедро вам дарю
Поток сознанья своего, порой не к месту —
Когда душа полна и ей в сосуде тесно.
В миг вдохновения судьбу благодарю
За дар творить, что дан мне безвозмездно.
Ни Музам не молилась, ни Богам,
Есть вдохновение — пишу, нет — значит точка,
Поэтом быть легко, я это знаю точно.
Да, иногда приходят рифмы по ночам —
(Во сне не раз забавные рождались строчки.)
Не строю рифму в строки я часами,
Не гений мысли, но и вовсе не злодей —
Пишу, что чувствую про жизнь и про людей —
Слова вдруг сами строятся стихами
Помимо воли и без прихоти моей.
То вдруг забудутся, нечаянно ускользнут —
В лихом порыве стайкой разлетятся.
Своей свободой наслаждаются, резвятся...
Других таких как я, что слышат их, найдут —
К иным поэтам в их творения устремятся.
Преграды нет для вновь рожденных мыслей!
Я не ревную, пусть летят в эфир —
По тем путям, где вечность входит в Мир,
Где мироздания мосты в мечтах повисли —
Пусть там живут — до срока правят пир.
Я знаю свой секрет – когда хочу писать,
То отпускаю полетать в пределы эти душу.
Чудесным образом там рифмы обнаружив,
Мой слог она настроит музыкой звучать,
При этом тишину Вселенной не нарушив.
А это значит, что поэт совсем не я —
А та, что во плоти моей живет до срока,
Та и творит во мне, дух вознося высоко.
Когда же на совсем оставит в срок меня,
Ее порывами лишь буду жить я в строках.