Со святой Параскевой любуюсь на тютчевский Овстуг.
Воздух ясен и чист, полон света, звучания лир.
Был бы здесь монастырь, может, я приняла бы в нём постриг,
Чтоб отсюда молиться за грешный и взбалмошный мир.
Лишь валун да икона… Пригорок, священное место.
Колея, огибая, уводит в жилые дворы.
Здесь поклоны не бьёт, не усердствует божья невеста,
Но нисходит покой на вершину заветной горы.
Неуёмно стрекочет, кружит в вышине квадрокоптер,
Вдоль дороги машин и автобусов тянется ряд.
Путь на тютчевский праздник народом надёжно протоптан,
Вдохновенно поэты стихами о нём говорят.
Я из той же породы – пою, перелётная птица,
С высоты наблюдая за передвиженьем людей.
Здесь душистые травы оставлены кем-то сушиться,
Здесь душа отдыхает, земных отрешаясь страстей.
Я не слышу друзей, что смеются над чьею-то шуткой,
Я не слышу оркестр и умолкли внизу голоса.
Этот миг в моей памяти будет цвести незабудкой –
Голубой водоём, голубые над ним небеса.