Ящика почтового боюсь,
А верней того, что он вмещает.
Может затаил в себе он грусть,
В каждом мне письме ее хватает.
Это чувство много, много лет
От себя меня не отпускало.
Всё ждала я с радостью конверт,
Но того, кто мне писал, не стало.
Я себя обманывала зря,
Что дождусь однажды нашей встречи.
Он сейчас, где души и заря.
Ну а мне от этого не легче.
И зачем я ящика боюсь?
Он такой премиленький и серый,
Пусть в себя вмещает радость, грусть...
Хватит мне моей ,о встрече, веры.