Восходит август с бочонком мёда,
Не слышен в небе стрижиный визг,
Природа реже дарует вёдро —
Всё чаще морось, желтеет лист.
Немного грустно прощаться с летом —
То слишком знойным, то грозовым.
Оно пугало штормами, ветром,
Но и ласкало теплом живым.
Дарило сладость лесной малины,
Манило к травам родных полей…
И день казался безмерно длинным,
А небо ночью — страна огней.
Кому-то август подарит море,
Грибные страсти в густом лесу,
А я на осень настрою волю,
Мне бабье лето всегда к лицу.