А с ней мы чёрти-что творили,
нам часто было не до сна;
до исступления любили,
обнявшись сладко говорили…
Любовь была, была весна.
Она ушла, сама, к другому.
Всё так и было - проверял.
А память тащит к её дому
(пусть даже без неё, пустому),
чтобы найти, что потерял.
Ну а любовь? Что пламя в печке;
без дров, без тяги не горит!
Пускай она здесь, недалече,
и тот же слог и те же речи,
но на другого уж глядит.