Звёзды те ещё к небу навинчены.
Дальше в лес, тем скорей не до них.
Прогулять бы любовь за наличные -
всё б ни лучше , ни хуже других.
Ненароком зажать между ребрами,
прокурить бы до фильтра взатяг.
Опасаюсь - хоть ты и не пробовал
намотать черт-те что на кулак.
Глупо ляпнуть словечко обидное
наугад, не подумавши как.
Трёп обычный, а форсу невиданно.
Всё б не лучше, не хуже, а так.
Вот и чиркаем спичками мокрыми.
Врём, как дышим - провальный синдром
о любви - будто нас мало торкает.
И до лампочки чушь, что несём.