***
Ты дал мне дорогу - начертанный временем путь.
И тайну строки, что откликнется эхом, доверил.
Но дом-коробок оказался отчаянно пуст:
В него не вмещались открытые души деревьев.
Не ведая жажды, росла у одних берегов.
Не зная иного, сводила с калитками тропы.
Доверчиво глядя на близко живущих богов,
Тащила на изгородь их пропотевшие робы.
Какая-то мелочь бренчала в копилке моей.
Секретики детства таили цветные стекляшки.
Но лето кончалось, почти не касаясь дверей:
Жнивьем становились зерном тяжелевшие пашни.
И мой трудодень зачислялся на кроткий листок,-
Тяжелая влага питала земные ладони.
А я в города совершала привычный бросок,
Прощая все то, что еще не сумела потрогать,
Еще долюбить…
этот легкий пронзающий дым,
Торящий свой путь сквозь немоты да палое небо.
Те письма домой, обращенные к стольким родным:
Листки из тетрадок - приветы…
приветы…
приветы...
В делах да в заботе, - да видно, совсем не о том.
И так бессловесно, как будто и веры не надо…
Далеко ль ушла, осененная чистым крестом
Земли, над которой по прежнему гул канонады.
Тропа еще держит направленный к радуге след,
Но сколько иных, по обочинам жизнь растерявших:
Зарубки да метки, еще отражавшие свет…
Почти что пропавший…
26.07.21