Умеет разговаривать природа,
в ней непрерывна звуков череда.
По голосу любое время года
умею узнавать я без труда.
Звенящий и журчащий - голос вёсен,
у зим – охрипших вьюг унылый вой.
И голосом печальным тронет осень,
завидев птичий клин над головой.
Но даже искушённого эстета
взволнует, очарует и пленит
певучий и беспечный голос лета,
летящий в ослепительный зенит.
Те звуки всем и каждому знакомы.
Мы в звуки эти с детства влюблены:
в шум тёплого дождя, в раскаты грома,
и в шёпот трав, и в тихий плеск волны.
Щебечет лето, квакает, стрекочет,
щекочет слабым писком комара.
Врываясь в сон короткой летней ночи,
шансонит под гитару у костра.
И будучи тем голосом обласкан,
за годом год, чем дальше, тем верней,
мне кажется, что голос летней сказки
похож на голос юности моей.