Моя печаль...
Моя печаль заставила меня опять писать стихи – они разбросаны как листья там, где не должны лежать. По тонким жилкам, словно бы по венам, ещё вода бежит – бурлит как кровь, напоминает о тебе...
Поднимешь лист кленовый... – нет, мне трудно дописать. Стих даже не окончен, к нему вернёмся позже.
Поднимешь лист осины – и градом слёзы, как поздней осенью льют проливные холодные дожди.
Поднимешь лист берёзы, изъеденный жуком, как решето – сквозь дырочки древесный сок, как кровь, сочится и пальцы пачкает собой...
А посмотреть на лист рябины, да рядом с алой гроздью ягод, рассыпанных подобно каплям слёз – они как будто красной кровью окроплены, и это режет взгляд...
Сейчас так трудно мне, душа болит не переставая; и если б я умела петь, пошла бы в церковь, чтоб за пеньем вспоминать тебя...
Откровение. часть 3