Мне не хватает поэтического фарта,
Когда б я, заливая все грехи,
В подвальных помещениях Монмартра
Художникам читал свои стихи.
Где б женщины, бросая ухажеров,
Сбегали от формальностей утех,
А воздух становился напряженным
И проряжался через боль и смех.
Мне хочется поставить всё на карту -
Сбежать в подвальный пресловутый мир,
Где власть предназначается таланту,
Где вместо жизни ежедневный пир.
Мне нужен этот жадный вкус свободы,
Как лампочка для сумрачного дня.
Мне кажется, что я сегодня продан
За стоимость примерно в два рубля.