Я не прощения прошу.
Твоё прощенье мне не нужно:
В своем беспамятстве недужном
Осиный рой – разворошу…
Я всё равно прощу тебя,
Хотя ты этого не стоишь))
Ты без меня совсем утонешь -
Нелепая моя судьба.
Ты думаешь, что мне печально?
Я не печален. Я – взбешён.
Живу надеждою случайной,
Как будто бы – ума лишён.
Я думаю, что ты влюблён.
"Любви все возрасты покорны
Её порывы благотворны...",
Хоть ты и пишешь, что взбешён.
Зачем же было так влюбляться,
До одурения, до слёз,
Мальчишеских наивных грёз,
И пылко в чувствах признаваться?!
Зачем? Вопрос не для поэтов.
А для ханжей и для святош.
Надеть на душу макинтош?
Тогда уж лучше сразу в лету...
Терзаться ревностью, не спать,
Как будто в ночь перед расстрелом,
Кружиться пеплом белым-белым…
Сгорать и снова оживать.
Терзаться? Да! Не спать? Конечно!
Сгорать, терзаться и...любить,
А это "быть или не быть"
Шекспиру. Мы - не безупречны.
С судьбою я ввязался в клинч:
Молиться мне или лечиться?
Как ты могла в меня влюбиться?!
И я взбешён – мне не постичь…
Молиться? Скажешь же)) Зачем?
Просить Его помочь? Простить?
Прекрасней - женщину любить
И не делить её ...ни с кем.